Проза.
Как любит цветок.
Он среди поля растёт. Там кругом благодать. Нечаянно спустившись зажужжжа ласкает его насекомое.
Он бы и рад цвести, да не понимает, что это такое. Только дарит
что-то хорошее миру, что-то душерастительное.
Много лет ему, а, может, родился и погибнет за лето. Он ведь только начал – расти. Думает
по-своему по-растительному.
Других цветов кругом множество. Умножают, раскладывают, корни извлекают, степенями цветут.
Как любит цветок.
Слушает ветер, наверное. Иногда обливается грозами, наклоняется к земле, шепчет что-то ей.
Он и ждать не ждёт, не умеет. Только чуточку солнце, так он и радуется.
Много он проживёт. Ведь, кажется, сильный.
Только он одинок, но, кажется, только.
Как любит цветок.
Не понять его. Загадка! Ручкой погладят, что-то чувствует, распускается.
Слышит всё. Видит всё. Сказать не может. Может, грустно ему одному?
Кто разберёт его цветочные мысли. Легко любить цветок. Не обидит. Не предаст. Молча
лепестками будет красоваться, но не за чем-то, а просто, от нежности.

Как любит цветок. Не сыщешь ответа. Нет его. И правда, безгранично, беспечно.

14.08.2018

CC0 1.0 Universal (CC0 1.0)
Всё, что опубликовано на этом сайте, передано в общественное достояние в момент публикации. Автор, отказавшийся от всех авторских прав, ПРОСИТ ни в каком виде не распространять и не продвигать то, что вы можете здесь прочитать. Автор, отказавшийся от всех авторских прав, ПРОСИТ не ассоциировать то, что вы можете здесь прочитать, ни с чем.